Preguntas sin respuesta. Hoy: Eugenia Martínez de Irujo

¿Qué le pasa a esta chica? ¿Por qué quiere ser igual de monstruosa que su señora madre? De piedra me he quedado con su lote de operaciones para este verano: la nariz, las patas de gallo... parece otra persona... más fea.

Ana, Anita, Anuski: la película

Al fin en nuestras pantallas (del ordenador), el vídeo del año. El presentador no lo puede explicar mejor, aunque lo parezca, no es la sección "Celebrities" de Muchachada Nui.

Series que hay que ver

El verano es un momento buenísimo para ponerse al día en series, yo me decanto por las de humor, cuanto más absurdo mejor. Las tipo culebrón me estresan, y me crispan siempre los finales abiertos a segundas, terceras y vigésimo novenas temporadas.

ARRESTED DEVELOPMENT: finiquitada en la tercera temporada hace mogollón, la FOX de ¡España! ha pasado bastante de poner la segunda y la tercera temporada pero se pueden descargar todas sin problemas. Una familia rica que se viene abajo cuando encarcelan al padre por sus negocios inmobiliarios turbios con Saddan Husseim. George Michael, Tobias Fünke, la madre borracha o el hermano mago son personajes antológicos de la comedia. Es mi serie favorita de todos los tiempos sin ninguna duda.



THE IT CROWD: dos temporadas de episodios cortos y un no para de reir. Dos nerds y una looser que no ha visto un ordenador de cerca en su vida que curran en el departamento de informática de una gran empresa.



CURB YOUR ENTHUSIASM: de esta tenemos ni más ni menos que seis temporadas y es una auténtica locura. El creador de Seinfield, Larry David, haciendo de sí mismo en Hollywood, cameos mil y disparates dos mil. Mejor que lo veas por tí mismo.

Frases célebres. Hoy: el alcohol y otras drogas

El trabajo es la maldición de las clases bebedoras. (Oscar Wilde)

La cocaína es la manera que tiene Dios de decirte que estás ganando mucho dinero. (Robin Williams)

Ese tipo hizo que le amputaran los dedos de los pies para poder estar más cerca de la barra del bar. (Mike Harding)

Un debut es la primera vez que a una chica joven la ven borracha en público. (F. Scott Fitgerald)

Yo ejerzo un fuerte control sobre mí mismo. Jamás bebo nada que sea más fuerte que la ginebra antes del desayuno. (W. C. Fields)

Hay más borrachos viejos que médicos viejos. (François Rabelais)

El whisky es, de lejos, el remedio más popular de todos los que no curan un resfriado. (Jerry Vale)

No puedo morirme hasta que el gobierno encuentre un lugar seguro para enterrar mi hígado. (Phil Harris)

Sé que me estoy matando lentamente con la bebida, pero no tengo prisa alguna. (Robert Benchley)

Yo desconfío de los camellos y de cualquiera que se pueda pasar toda una semana sin beber. (Joe E. Lewis)

La cocaína no produce adicción. Y yo debo saberlo bien porque la he estado tomando durante años. (Tallulah Bankhead)

La realidad es una ilusión creada por la falta de alcohol. (N. F. Simpson)

Siento pena por las persona que no beben. Se despiertan por la mañana y no van a sentirse mejor en todo el resto del día. (Dean Martin)

Una mujer me impulsó a beber y ni siquiera he tenido la cortesía de darle las gracias. (W. C. Fields)

La guerra de festivales: Yo estuve allí

Este finde, el finde loco de festivales, servidora se presentó en uno de los frentes abiertos, el del FIB en Madrid.

Llegué pronto porque quería ver a los primeros de la tarde, The Rumble Strips, pero un problema con las listas, la señalización y el "no hay ordenadores ni impresoras ni nada de producción en este recinto" nos impidió a los 500 que allí estábamos entrar a tiempo para el concierto. A todo esto estaríamos a 45 grados a la sombra (que no había). Mal.

El sitio mola para conciertos, un parque en el quinto coño, no recuerdo cómo se llama la zona, llegué y me fui en taxi sin problemas.

El cartel y los horarios, una pena, la verdad. Nos perdimos a los Rumble, los mejores de la noche y tuvimos que aguantar a:

Babyshambles: son como Seine pero en malos.

Siuxie: a mi me encantó, pero no soy nada objetiva con ella. La quiero demasiado.

Morrisey: no me esperaba nada y me lo pasé teta. El grueso del público vino exclusivamente a verle a él.

Mika: el alumno aventajado de OT, más de uno quisimos esperarlo a la salida y darle una muy merecida paliza por cabrón. Un espectáculo tan vacío como lamentable, parecía la cabalgata del orgullo gay.

Hot CHip: confirmado, no me gustan nada.

My Bloody Valentine: reconozco que fue lo que me hizo ir hasta allí, pero no lo disfruté, ni era el sitio, ni la hora, ni nada de nada. Hay conciertos que solo se pueden disfrutar en sala y en petit comité.

Por el bien de todos espero que todos lo promotores de festivales reflexionen un poco sobre todo lo ocurrido este año. Entre nosotros: menudo imagen.Este año les voy a pedir a los RRMM un poco de criterio, orgullo y dignidad para los promotores galácticos patrios. Ea.

¡Comprad, comprad, malditos!

Hoy he madrugado para hacerme una analítica, bueno, sería bastante más preciso decir que hoy no he dormido porque me tenía que hacer una analítica y le tengo verdadero pánico a las agujas.

Ha sido horrible pero rápido, no se qué ha pasado, no he mirado ni a la cara de la persona qué me lo ha hecho.

Al volver a casa muy temprano por Fuencarral me topé con la nueva tienda de Telefónica de Gran Vía inaugurada para vender en exclusiva el gadget del milenio: el Iphone. Lo han montado en plan discoteca, con sus luces, sus porteros, su seguridad, sus RRPP, un derroche en tecnicolor, vamos.

La cola es de impresión, va desde Gran Vía esquina Fuencarral hasta más abajo de Callao. Definitivamente, la peña está loca.

Oído a uno de los porteros: "En un cuarto de hora se han vendido doscientos, esto es de locos". Y tanto.

Os imaginaréis una cola de freaks, informáticos, diseñadores gráficos, amigos del gadget...pues para nada: madres de familia con bebés muy, muy, muy bebés (¿A quién se le ocurre?), pijos y pijas, familias normales al completo.... el sol pega a lo bestia en la acera de la tienda y creo que va a a morir alguien en el intento. Por un puto teléfono móvil, en uno de los países con más móviles por habitante, tocamos a más de uno por barba por lo visto y oído.

Creo que los habitantes de Madrid merecemos pisicoanálisis gratuíto subvencionado por el ayuntamiento o la comunidad (de vecinos). Y rápido.

Anita García Obregón: la conjura de los necios

Antena 3 nos ofreció ayer en exclusiva el documental del siglo, "Ana al desnudo", las fantasías animadas de Ana García Obregón aka Ignatius Reilly: bióloga, empresaria, actriz, modelo, pregonera, paella maker de Steven Spielberg... seguro que olvido algo.

Me perdí más de la mitad porque estaba viendo mi nueva serie favorita, "Colgados en Filadelfia", que alguien lo cuelgue entero en Youtube, por favor. Eso sí, soltó unas cuantas perlazas en tiempo record.

Según ella, ha estado trabajando delante de las cámaras más de 100.000 horas. Bien. Analicemos el dato. Según unos amigos investigadores sociales que tengo, trabajar 100.000 horas delante de las cámaras significa haber trabajado 12 horas al día, los 365 días del año desde los 20 años. Si a eso le descuentas los días no laborables, Ana García Obregón lleva trabajando delante de las cámaras unos 62 años una media de 12 horas al día.

Ha escrito más de 300 diarios. Como Ignatius Reilly, vamos. La primera frase que escribió en una época en la que, según ella "...estaba muy enferma y muy delgada y los médicos no sabían lo que me pasaba..." ejem, repito, la primera frase que escribió en uno de sus 300 diarios fue: "Hoy he comido espagueti".

Según ella su hermano lo pasaba fatal cuando eran jovencitos porque tenía que salir con ella y sus otras dos hermanas en plan guardaespaldas, porque repito, según ella, eran "tres bomboncitos enloquecidos". Parece el título de una comedia de animadoras de los ochenta.

Lo mejor de todo su plan para acabar con ETA: mandar a una unidad de élite de paparazzis a buscar terroristas, que ella no sabe cómo pero se enteran de todo, todo, todo. Toma nota Zapatero.

Ya hacia el final del día con Ana, cuando se dirige a recoger un premio que le otorga no se qué asociación de mujeres empresarias, comprueba que lleva todo lo imprescindible en su bolso. Lo abre, mira el interior y dice:

- "Lo llevo todo: el móvil, el tabaco, el discurso..."

El final del documental fue, cuanto menos, inquietante. Aparece Ana Obregón sentada en un sillón, sola, repitiendo sin cesar su propio nombre con distintas entonaciones: Ana, Anita, Anuski, Anaaa... fundido a negro con la leyenda: "Ana García Obregón interrumpe en este momento la realización del documental y no vuelve a ponerse en contacto con los realizadores"... de Expediente X.

Mis más sinceras felicitaciones a los ideólogos del documental. Cosas como estas son las que hacen grandes a un país. Digo.

España y Cuatro

Hace una semana que los nobles habitantes de la zona centro no dormimos nada. Entre el calor y la masa eufórica, beoda y neandertal de fanáticos rojigualdos aquí no hay quien viva.

Yo me alegro un montón por el equipo que al parecer ha jugado muy bien y tal, pero, ¿Realmente es necesario morir, destrozar, quemar y arrasar con todo y con todos celebrándolo? Yo creo que se les ha ido de las manos. A todos, a la masa y a los medios de comunicación para la masa. La gente es gilipollas y los medios juegan con esa carta a su favor, manipular a unos cuantos millones de alienados debe resultar facilísimo visto lo visto.

Ayer lunes me tragué la gala de vuelta a ¡España!, ¡España! en Cuatro, el canal más demencial de la historia, de los gladiadores. Tenían que celebrar con "la afición" el triunfo y destrozar lo poco que quedaba en pie del día anterior. El Circo Romano debía de ser así, o muy parecido.

Los gladiadores de fútbol- media de edad unos veinte años- iban subidos en un autobús poniéndose ciegos de birra y copas y dando saltos y sacándose piojos, parecían monos en un zoo. Había algún viejo por ahí , que deduzco que era de la Federación, uno parecía el bajo del Dúo Sacapuntas, sin más datos.

La masa les perseguía con banderas gritando como locos, incluídas las del aguililla, buen rolleras por naturaleza.

Y al llegar a Colón, la locura colectiva: bailaron la Conga (cosa que agradecí y con la que reí un montón), siguieron bebiendo y agradecieron a la afición todo lo conseguido y la gente como loca, que si viva España por aquí, toreros por allá...

Uno de ellos, un tal Reyna, se marcó un speech, pero como iba todo ciego no se le entendía absolutamente nada. La gente respondió a tope. Parecía aquello Loca Academia de Policía VIII ¿?

Mantearon a Luis Aragonés, que tendrá unos 70 años, le podían haber roto la cadera o algo, estos jóvenes... Acto seguido y en plan broche final apareció un muy envejecido Manolo Escobar a marcarse un playback de... ¿Lo adivináis? Pues eso, un casposo "Que Viva España" y toda la chavalería encantada de la vida.

Pero ahí no acabó la cosa. Se fueron al plató de Cuatro, que estaba al lado, les dieron botellas de sidra, escanciaron,el tal Reyna- animador sociocultural oficial del acto, desplazando al insoportable de Carlos Latre como maestro de ceremonias- contó chistes de los de ¡Camarero! y todo el mundo contesta, ¿Qué?, hicieron el primate un poco más y ¡Hala! A churrar a otro lado y sin cámaras, por favor. Dejaron el plató hecho una puta mierda y Angels Barceló encantada de la vida. Ya sabemos cómo es la chavalería-tipo cuando celebra. Acabaron el informativo-gala-circo romano sentados en una especie de grada la mismísima Angels y unos cuantos periodistas deportivos del entorno Prisa que iban todos vestidos igual. Parecía que estaban en un gimnasio de colegio. Por la vestimenta y por el tono de su discurso.

Yo no entendí nada de nada, y me lo tragué entero para ver si llegaba a comprender de una vez por todas todo esto de la magia del deporte. Quería ser como todos. Pero no, no me convence nada, paso.